fumarnos y amarnos con ropas, la escena de un gesto, las manos saben el acto, el acuerdo constante de coincidir, así éramos, así es.


a pasado tanto y he encontrado en tus espacios, el momento de encontrarme con un poco de ti, en verdadero, ese verbo que te marca con tan poca virtud, lo verdadero de este tiempo, es que te fuiste .

- María, María, todo esta aquí! -en la cabeza ? - EN LA VISIÓN! María, la Visión...

La Casa Magra

Su voz tenía una mirada hechizadora, la mujer en el sueño, La casa vivía en un cuento, una hitoria de horror vestida con flores, el romance escrizofrénico de una bestía, jamas as visto un monstruo en un espejo? , a veces crees que las cosas llegan para quedarse, te has encerrado dentro de una mujer? , as cojido el rostro de su espejo y reflejado las puertas de su casa, a veces descubres que las cosas no llegan, que siempre has estado viviendo dentro, y talvez tu te has convertido en monstruo. Clara Buenaventura atavida en su vestido azul seda, paseaba por los jardines de la casa magra, ,el pastoral parecía danzar en sueño, hacía un sol radiante, y se tendio bajo un arból para apasiguar la temperatura que se apodero de su cuerpo, sintio que algo le rozaba serca del tobillo, había entre el pasto un espejo antique , lo tomo y le miro sin verse en el, Clara no conocía su rostro mas aya del reflejo en el agua, en la casona habían solo dos cosas extrañas, un cuarto oculto, y ningun espejo, ni minimo ni enorme, nada, de ahí, todo era una casa normal, desde luego que Clara sabía lo que era un espejo, siempre escucho hablar de ellos de las historias de los labios de su madre, y por curiosidad en diversos libros de Fíisica. Una tarde lenta, con el pesor del viento cansado y fresco, clara retomo su paseo por el jardín, pero ahora con la direccion trasada en busca del espejo, con la escusa de cojer algunas vayas, lo tomo ocultandolo dentro de su canasta, los nervios le hacían sudar las piernas, sentía que el piso estaba cubierto de mantequilla y divisaba el pasillo camino a su habitación como el mismisimo purgatorio, afortunadamente la gente de la casa eran tan callados que parecían fantasmas, espiritus levitando en sus uniformes en degradado, haciendo escala a sus ocupaciones, Hector el mayordomo vestia de un negro pulcro, las mucamas de gris medio, la cocinera de un gris claro, la nana de Clara de un blanco total. Toda la habitación de Clara era de un blanco exquicito, la adornaba con una loca imaginacion, haveces jugaba a dibujar retoños y aves con la Mirada sobre el tapiz, otras lo cubría de bosques verdes y oceanos multicoloridos,todos sus vestidos también eran blancos, y algunos azules, para resaltar sus ojos, esos solo se permitian para la cena, clara siempre suponía que la profecion de su padre le obligaba a educarla de esa manera, un mentor en medicina y con el hospital mas prestigiado en analisis del desorden y comportamiento cerebral que había en el país, sin mencionar que la perdida de su madre le hizo un tanto dificil educarla con menos fribolidad y restringsiones, Clara suponia que algún día su padre habría de buscar un ejemplo de madre para ella, pero con el pasar de su adolecensia termino por entender que eso nunca sucedería, guardaba la ilución de su madre junto a un ramillete que su padre le entrego al cumplir los 15 años, aquel había sido de su madre y siempre lo llevaba recogido al cabello, Clara tomo el espejo envolviendolo en un pañuelo que la abuela le mandara de las Indias, lo escondio curiosamente bajo el ramillete y su novela favorita Un Cuento de Navidad de Charles Dickens. La noche estaba sumida bajo un espiritu de plata, clara dormia en su profundidad, un murmullo fuerte y largo entro abriendo la ventana, paseando bajo sus cobijas y susurrando … -Clara, Clara. La habitación helada la desperto, cerrando así la ventana volvio escuchar aquella voz que le parecía en sueño, la voz de una mujer, como en canto… - Clara, Clara. Hacíendose a la idea de que todo aquello fuera un truco circiense de la noche, se volvio vuelta a la cama y durmio profundamente. A la hora del desayuno le pregunto a su padre, si devido a su aniversario de 17 podría tener la dicha de obsequiarle un espejo, pues era más que visto que era toda una señorita, no hubo necesidad de contestarle, el silencio inmuto el calor del desayuno y tras terminar el almuerzo su padre se marcho sin siquiera mirarle, eso le representaba el no profundo, sentada en las escalerillas de la entrada, iluminandose de sol, ser adorado!, piérdase mi alma! Si no te quiero! Y cuando no te quiera! En caos se convierta el universo! , leía Otelo, de Shakespeare . Un correr repentido de ojas al viento, hiso volar su cabello sobre su cara, al lado de un olor fresco a menta y pasto, entonces escucho que le llamaban. - Clara, Clara, ven Clara. - Clara, ven, estoy en el espejo. Llevandose el libro al pecho se puso de pie en un salto, voltiando hacía el balcon de su habitación, supuso ver el reflejo de una mujer alta y delgada, que en su Mirada reconocía la voz que le llamaba, con un poco de miedo recorrio el pasillo de los dormitorios, las cortinas se movían en un ligero viento, sentia el rechinar de la cerradura enchinarle el corazón, los nervios se le quebraban el pedacitos callendo lento en las gotas de sudor que le corrian por el rostro, con una Mirada detallada en la habitación, girando en torno a todas direcciones se dedico a indagar, pero no encontro nada, nada que la voz ya conocida tomandole el corazón encarselado al escuchar de nuevo su nombre, con el olor tierno a miedo de las manos abrio la cajita de tesoros, como ella le llamaba, y saco de su envoltorio el espejo de mano, tallado delicadamente con rosas y un nombre en letra floreadamente illegible, al tiempo que giraba el espejo frente a ella, aferro el cierre de sus pestañas. - Mirame no tengas miedo Lo que le sorpendio no era le hecho de ver un trozo de lago en perfecto congelamiento, no le sorprendía encontrar cada perfecto detalle de su rostro en tan delicado estado de claridad, lo que le sorprendia era reconocerse en esa mujer, y comprobar la voz en su Mirada, encontrar una manera de hablarle a su padre sobre el hehco sorprendente, llego a sentir mas miedo aún, en pensar en la posibilidad de que El la encerrara como a uno de sus pacientes ya fallido de memorias y de cosas de la cabeza, pero ella segura, segura estaba de que loca no era, el asunto era tan real como el chocolate derritiendose a causa del sol en la bandejilla de plata. Al otro lado de la puerta. -Clara, la Cena , es hora, Clara. -Porque no hay un solo espejo en casa? Porque nunca me has dejado ver en uno? , si nunca me has privado de nada, salvo eso. -Clara, te lo he dicho tantas veces, tu Madre, ya sabes la razón. -Si, se que su locura comenzo cubriendo cada espejo qu ehuviera en esta casa, que escuchaba que alguien le llamaba, que esa locura termino hiriendole las manos cuando rompio todos ellos, que paso sus ultimos días en la habitación proibida, enferma convertida en una bestia, es la misma habitación oculta en la que te encierras cada noche. -Basta Clara! Déjà de jugar al ilucionista, la culpa es de esos libros que cuentan fantasias que tu Madre te leia, y que aún sigue sleyendo, tender que restringirte la lectura. Atonita y viendo que esa noche tenía mucho que perder, prefirio guardar silencio, ahogando el tenedor en la carne, al igual que la vista de reojo en el pequeño pasillo que dava al porton de la predicada habitaciǿn, lo que Clara nunca imagino, fue que ahí aguardaba su ma smisero pero no poco valioso de sus sueños, ahí se escondía la realidad de todas sus fantasias. Continuara ..

fragmento de: El Fantasma de sus Entrañas

como huellas de caballo caen el peso de las gotas, sobre ondas de las laminas del techo, con su canto de alfiler, impregna de un pinchazo el miedo al alma, los arboles cantan una fina brisa, el asfalto aprieta el frío contra su cuerpo, se inunda de humedad, se lleva los rumores de los hombres, consume la verguenza en un hervor de lagrimas, el vacío se llena de agua con vicio, en sus caras no veo nada más interesante, que el fervor con el que toma todo cuerpo, la tierra se a llenado de inmundicia, y cuando llega el viento todos huyen.

algunos de mis cuentos no tienen nombre, pero este si, se como te llamas.

le he hablado tanto de ti a mis textos, y me han contestado tantas cosas, que les sigo hablando de ti, para no perderte.

el era un hombre al descubierto, un pastor por las tardes y amante de todos los días, ella caminaba descalza, distante y sola, la arrogancia no fue quererle, fue mirarle, y ella callada.

te estoy hablando y no ves nada, me estas viendo y sin embargo estas ciega, me escuchas, por que escuchas, pero no sabes, no sientes.

no fue bastante los besos que me permití robarte, no a sido nada lo que he intentado que lo que me permites, contigo nada basta, nada tengo para ti que las manos marcadas, de ti .

puedo acostumbrarme a la penumbra bajo tus cejas, al dolor de tus pestañas, como le pides a un ciego no amar con los ojos.

se hizo oscuro cuando partiste con la noche, te llevaste la luna y todo lo que toca, todo lo demás y todo lo que tengo. 

ejercicio para imaginar un ideal inédito .

la intimidad de tu cabello desnudo, como seduce al tiempo detrás de tus orejas, vistiendo tu nuca de seda, un poder con olor a uva, oscuro y embriagante, el largo exquisito que llega  a la curva de las olas de tus nalgas, como no detenerme ahí ? , y así podemos continuar, hablando de todo lo que te acompaña. De la media luna que se forma entre los rasgos de tus ojos, de su noche serena y la niña misteriosa que habita en su profundidad, de los fantasmas al bajar por tus pestañas, son la luz que espesa las sombras, el beso que inspira tu nariz, pues sigue el deseo de tu boca, el cálido abrazo de tus labios, el hallazgo del hombre navegando entre tu lengua, de saberte mía cuando me lo dices todo con gesticular, sin necesidad de la fonética, de la alegría que encierra mi nombre cuando viene tu sonido en la palabra, hasta tu labial me invade, tu piel pecante, el lienzo que Dios a hecho arte pintado por tus muslos, el hombre no ha probado mejor alimento que la gloria de tus senos, y así puedo continuar, en todo lo que te acompaña, aunque si prefieres, yo te puedo acompañar.

la fealdad es cruda pero fiel.

somos dos y no hay mejor momento que este para hacernos juntos.

Y Ella decía ...

- no se leer poesía
-quien lo sabe, no sabe.
- como?
-no se lee, se mira desde dentro, de revés en lo profundo.

11:22 pm. - Espera! -que? - no salgas -ya es tarde . - que cosa tienes mejor para hacer? -amarte. - entonces quédate. -esto te gusta? -si, pero más tarde.

como sería si viviera de tus manos.

hacía algo de frió, el viento sobornaba con la lluvia las calles con dulzura, apasionando el trafico, dentro del salón de conferencias el clima era distinto, la gente estaba aprisionada, lanzando flechas a Pablo Lavsoyebsky, uno siempre se inventa el nombre y vive sus historias en análisis de un proyector, ustedes están aquí para contar que ha sido mi vida, yo estoy aquí para contarles sobre mis cuentos... pasando el tumulto del tiempo, una mujer se presento frente de Pablo -que cosa vez en mi. le pregunto, mirando a lo profundo. - encanto, eres una mujer que busca lo que quiere. hablándole Pablo -que cosa vez en mi? , por que crees que estoy aquí? - trabajo, supongo. -no soy reportera, tampoco persigo tu trabajo, por que crees que estoy aquí? - vos quieres que te imagine una vida? . -tu dime, soy tu personaje. atravesado el silencio, Pablo digo: Podrías Volar.

nunca he vivido en un mar con tanto cielo, como el de tus ojos.

esta vida aburrida, llena de espaciosos huecos, de platos desabridos, de contemplar tu apego a las sabanas, de tu ceño malhumorado, de la ropa mal planchada, las caricias de ocasiones, el televisor encendido, lo que me queda entendido es que no cambio mi vida contigo .

todos los días amanezco con ganas de ti, ganas de escribir

amor a primera vista:el olor a libro nuevo.


la grata nostalgia del recuerdo del primer amor:el olor del libro antiguo.


yo no se como se prepara la vida, yo solo ando y vendo sueños ..

te siento en el performance de la lluvia, aún así amándote cuando eres primavera, si la lluvia no te impidió nacer, porque te ha de impedir volar.

No era difícil hallarte en la tela tendida de flores de campo, el calor del color de una rosa piel, al alivio del sol. Suspirar por un amor de enciclopedia, el volumen del hombre, la fábrica de sabores, el festín de las rosas, el coincidir de las damas de noche, el susurro del jazz en el jazmin, el viento fresco de menta al entrar por la boca del jardín, recuerdo el no me olvides, creciendo al interior, tomo de ella el elixir del encantamiento,floreciendo un gemido gutural, el deleite palpito en el fondo de su alma, en el instante que su miembro erguido se apodero de su garganta, hundiéndose hasta el mas recóndito centimetro de sus placeres, con todo el sentimiento sumiso de hacer lo que le plasca, con el consentimiento de una pasión convenida, como un crimen perfecto, aprovechar su fragilidad para retorcerle el cuello, divagar en el lecho infernal al que se somete, retozando como minino la verocidad placida de una bestia, apoyándose en las rodillas, colgando de ella, con el ritmo constante de los muslos cual columpio, las caderas enroscadas, unidas como salvavidas, pendientes en el vertigo naufragio, hasta permitirle saborear lo mas profundo de su entrañable sensualidad, para el pasar la vida cabalgando sobre sus nalgas, era le rito mas placentero, sin duda tenerla en reverencia es la pose que mas le extasiaba, mas goce que el suministrado en otra ocaciones, la lengua por su miembro, las reuniones fueron haciendose notorias durante el día, la noche no bastaba para tomarse y bullirse el uno en el otro, los corazones demandaban el roze de sus cuerpos, en la mezcla de miradas recordaban en escasos segundos el aliento desatado en el acto anterior, tomar sus dedos bajo la mesita del jardín, apoyarse de la silla para facilitar la pelea con el mantel, aserarse un poco mas con precaucion, cuidar el decoro lo hacía mas exitante, maneobrar debajo de sus faldas, recorrer el calor de las medias, quemandole las yemas al subir la pantorrilla, jugetear con el liguero y ella facilitando un poco, dejandose ruborisar al tiempo que daba un brinco, escusado por la temperatura al tocar la taza, jugando con el enredo de rosas que habita en su entrepierna, el choque de los dedos que indagaban el ardor de su humedad, fumando las hierbas esotericas de su maleza, al instante dicha dama hace notar un cambio indesifrable por su rostro, El atribuye una carcajada, dejandola libre de su seducción, una vez alsando sus manos al cielo en alabanza, en viento primaveral, lleva sus dedos ilícitos dentro al Té, a comprobar la calidad de su calor, seguido al paladar a corroborar el sabor de su dulzura, en una ligera mirada de aprovacion, incitándola a corresponder la coquetería, pensandola señida en su erección, recita: Es por naturaleza que la embra se someta al macho, terminando por ser presa fácil, de un toro decidido a embestir, una vez desvestidas las caricias.

De Aquí y Ahora .     

El que llegue y te diga: muestrame las nalgas, si me gusta como cagas, me caso contigo, eso es a lo que llamo sinceramente amor.

La politica es como el amor, el pueblo es la mujer que espera que le hablen bonito, no por naturaleza, pero si por habito, tenemos el vicio de las promesas, lo necesitamos como coca cola para poder estar tranquilos, es por eso que nos vamos con quien mas promete, la  regla simple de la mercadotecnia, con el producto muy establecido, la batalla entre pepsi y coca ha sido explotada hasta su ultimo residuo de gas toxico, se necesita crear una nueva necesidad (algo así como despertar una nueva ilucion) , la necesidad de que el pueblo crea que son ellos quien tiene el poder, que efectivamente lo son, almenos mientras dura el proceso de eleccion y seleccion, (el mejor partido para casarme) en el noviazgo siempre se muestra la mejor cara,  ahora devemos  crear la ilución de una unica promesa, la de no prometer nada que no se puede cumplir, porque no eres Dios ( aunque te lo creas) , la idea que tu no vas a prometer, vas a escuchar, obedecer  las propuestas del pueblo, siendo este tu juego de malabarismo, una big cola con embalaje elegante, el pueblo espera una revolucion y tu se las vas a dar, ese es tu As bajo la manga, toda esta controversia va terminar como comenzo: en una relacion no sana, desafortunadamente  tienes que aguantar el plazo de seis años, entonces ya te puedes divorciar y hasta demandar, con tantas rupturas ya deverias saber a que sabe la cola (pepsi, big y coca)  recuerda eso de aprender de los orrores ( en este caso, porque un error lo tiene cualquiera, pero esto! Ya es orror ) me extraña de ti, cuna del aforismo, como es eso de tropesar con la misma piedra, de mas vale Diablo conocido que pulga  por conocer, AGUAS! Escucha lo que lees, y para palabras que arden, como el exceso de chile representado en el baño, el dicho mal dicho: como buen Mexicano , siempre al ultimo. No hay que ser el ultimo para  ser bueno, se puede ser bueno llegando primero, efectivamente  todo cambio comienza en casa, a donde estas enviando tu Cultura? .

por mas cruel que sea el camino, los sueños siempre te alcanzan, el destino es un espiral, todo ciclo concluye en un reloj de arena .

Esto del ABC del aveces se va, de las letra y sus formas, del amor para juntarlas, del dolor cuando invertidas, de todo lo que leo cuando escribo, de todo lo que escribo cuando pienso en ti, en ellos y en nosotros, es cuando pienso en todo, en la nada que aveces se va y aveces se queda, en todas las pasiones que llenan la nada de las gentes, de todas las historias que tiene cada hombre, de las parabolas que marcan cada una de sus vidas, de como viven cada una de ellas, toda la nada se llena de estos sentidos, al final la misma nada se conforma de todas estas letras que hemos venido viviendo, una pasión que llena de historicas letras, todas las pasiones, de cuando comienzas, con una sola letra.

Octubre de 1969, Mexico DF, Hotel Virreyes Mi esquina favorita siempre fue subir por tu entrepierna, sosegar con mis caricias tu mujer provocadora, te miraba de lo lejos, queriéndome sentir con la virilidad a punte, en tu vestido corto y entallado por tus frutos, la necesidad palpitante, ardiendo al solo roce de tus ojos ocultos, la justificación de un beso, dormir con la elegancia de los sexos unidos, los amantes no conocen la verguenza, solo toman la justicia con todo lo que el sentido les amerita, el cuerpo al descubierto tiñéndose de paz es plena manifestación del alma, los roces materializados en sonidos nocturnos, el calor de invierno nace entre las piernas, el exótico momento de animal en ocho patas, nunca olvidaré la noche del 69. Siempre he tenido la afición de ver como cubres el arte de Dios, con la simple seda de un vestido, mirarte y recordarte sabanas atrás como anduve por tu lecho, ver y recorrerte, saber que ante ti que importa saber nada.

describir mientras escribo, hace una realidad interesante, una caprichosa y notoria complicidad que vive la pluma con todos los sentidos, los mas agobiantes miedos, los anhelos secretos, un respeto que demuestra leer el papel cuando concluye cada frase, en una intimidad complaciente .

Intenciones de Bartolome

Ella comió un pez de la pecera de Bartolome, lo comió y lo alimento con algas marinas, solo bebía agua con sal, a temperatura oceánica, se amarro un cintillo de corales, le gruñían  oleadas cerca de las tripas, se paseaba por las tardes de mar, inhalando la humedad de la arena, entonces decidió que el pececillo estaba en busca del amor, llego la hora de encontrarle compañía, Bartolome perdió de nuevo un pez, y la barriga de Maruca fue creciendo, quiso aumentar la familia y se tragaba un pez de Bartolome por cada día, dicen que Tritón la convirtió en sirena, otros que le salía sal por las orejas, unos dicen que se fue a vivir para una isla, unos que se volvió color azul, otros que exploto por tanta agua, yo creo que en un principio todo viene de Bartolome, la chiquilla no se habría comido el pez, si el no lo hubiera pintado tan bonito. 

Mi Casa

mi calle tiene un aire a Cuba, un viento que sopla el calor de la Argentina, su biografía es bastante Colombiana, la brisa Brasileña en la mañana, el rubor de Puerto Rico por las tardes, los niños andando en bicicleta en Venezuela, los perros y los autos en ardor de Chile, el desgaste colorido con sabor de Guatemala, las miradas Salvadoreñas de mi gente, la noche guarda un místico Perú, las casas comparten sus íntimos espacios como fotografía de Uruguay, las Honduras, esta comodidad de México que me hace hacerle el acento a cada frase, el único detalle que puedo mostrar realmente irregular, esa puta barda, boludo, como así, que incomodarme? no me incomodas, si tu queréis conocer del gueto, el barrio, mi calle, zaragoza, esta nuestra casa, venís y tomar tu tequila, la chela, el mezcal, que aquí la vida SE VIVVE!, de noche, de día, a diario, aca la gente llora, se burla, se embriagan y cogen, por amor, por deseo, por estupidez, por una estupidez verdaderamente estúpida, peor que boludo puede jurarme no verse o ver estúpido tratándose de amor, que vaina, toda la vida se ha vivido aquí, en este miss mundo que deslumbra en coquetería, aquí por las mañanas desayunan chilaquiles con huevos y arto picor,rojos como la raza, te invito a pasar a que sientas cosquillas, a que sientas como sabe la tierra entre los dedos.


Esto me recuerda la filosofía del matrimonio avejentado, tu de tu lado, yo el mío, mientras el ronca, ella vive una fiesta, todos sabemos a que lado vamos a estar cuando llegue el divorcio, y es que papá es la cabeza de Lincoln, pero la Madre, la casa de uno, es primero.