mi calle tiene un aire a Cuba, un viento que sopla el calor de la Argentina, su biografía es bastante Colombiana, la brisa Brasileña en la mañana, el rubor de Puerto Rico por las tardes, los niños andando en bicicleta en Venezuela, los perros y los autos en ardor de Chile, el desgaste colorido con sabor de Guatemala, las miradas Salvadoreñas de mi gente, la noche guarda un místico Perú, las casas comparten sus íntimos espacios como fotografía de Uruguay, las Honduras, esta comodidad de México que me hace hacerle el acento a cada frase, el único detalle que puedo mostrar realmente irregular, esa puta barda, boludo, como así, que incomodarme? no me incomodas, si tu queréis conocer del gueto, el barrio, mi calle, zaragoza, esta nuestra casa, venís y tomar tu tequila, la chela, el mezcal, que aquí la vida SE VIVVE!, de noche, de día, a diario, aca la gente llora, se burla, se embriagan y cogen, por amor, por deseo, por estupidez, por una estupidez verdaderamente estúpida, peor que boludo puede jurarme no verse o ver estúpido tratándose de amor, que vaina, toda la vida se ha vivido aquí, en este miss mundo que deslumbra en coquetería, aquí por las mañanas desayunan chilaquiles con huevos y arto picor,rojos como la raza, te invito a pasar a que sientas cosquillas, a que sientas como sabe la tierra entre los dedos.
Esto me recuerda la filosofía del matrimonio avejentado, tu de tu lado, yo el mío, mientras el ronca, ella vive una fiesta, todos sabemos a que lado vamos a estar cuando llegue el divorcio, y es que papá es la cabeza de Lincoln, pero la Madre, la casa de uno, es primero.
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