L'Homme au gant.

entonces te encontré, perdido entre los guiones de la histeria, tu ilusión empañada en una vieja televisión sin control remoto, con todos los canales en blanco, con la única idea de que absolutamente nada ni nadie se compra con tu razón
-realmente crees que en el mundo hay mas de una estupidez absoluta? ..

eso te preguntaba tu padre, y tu contestabas en el silencio.

aquella maestra particular que te visitaba de jueves a domingo, te pregunto, -que opinas? ..

y tu, omitiste el pensamiento, ella seguramente pensó, que no ponías atención.

Yo creo, que no existen mas de una estupidez absoluta, y creo que eres el mas estúpido por mantener en la glotonería de la banca a todas esas miles de opiniones, o quizá, teniendo piedad de ti, tu padre te cambio el nombre de Gustavo a Estúpido e inmediatamente tu cerebro recibió la orden, y se auto nombro en estado vegetal, tal vez el sea quien este lleno de estúpidez dentro de ese cuerpo tan desagradable, y no lo digo por feo, pues feo no eres, peor toda esa mediocridad te espanta, seguramente no tienes corazón, no veo nada de amor en ti, será que por eso andas de espaldas, tu piel siempre es gris y oscura y tus manos siempre se asientan, como el ultimo retrato de Tiziano ...

para darme, ojalá que no te acabes nunca, por que para darme, solo en vos, y si algún día extraño te terminas, he de darme junto a ti de la vida ...

como simbolicamente, digamos que nada es suficiente para describir, ablas con la boca, con los ojos, con las manos y puedes tener tres o miles de todas estas para dirigirte a una sola cosa, a una muy grande, tu mayor deseo, tu mas grande amor, y bueno me refiero a que hay un conflicto entre dos grandes cosas que amas casi a la par, pero bien distinto y esas dos cosas se celan, entonces, tal vez la otra mano oculte algo, a lo que las otras describen oculto, es como jugar a la magia, como jugar a meter la canica en el hoyuelo, mientras la otra mano hace sus malabares bajo la capa del bolsillo, seguramente te estas preguntando, como va el juego, quien lleva ganadas mas canicas, o tal vez las canicas anden en tu memoria imaginando como trabaja la magia, mi pregunta es, tu que tienes en tus manos ? ..

a veces hay sueños que me asusta no poder descifrarlos y constantemente sus fantasmas me perturban, se que todos, visible y no visible, habitamos este espacio, pero si el miedo me alerta antes de intentar consiliar el sueño, me esfuerzo en mantenerme serena, se que algo se va manifestar entre mi sique ante mi cuerpo dormido, cuando me aterra y me niego profundamente a reconocer lo que estoy viendo, y es que no es cosa de que me considere loca a causa de eso, simplemente creo que dios hiso mis ojos diferentes ...

a veces después de dibujar el camino de un evento afortunado o desafortunado, depende el animo o la ocacción, imagino que las hojas son como los personajes, cada cual tiene su parte, y sin alguna de ellas todo este acumulamiento de papel y tinta no cobraría vida, no suelo escribir primero a pluma y hoja por romantisismo, aunque si un poco de eso, pero tambien esta la cuestion de tomar alguna de las hojas por azar, como por recuerdos simultáneos y hacerla la aparecida en algún lugar preciso o espacio exacto y simple que te recuerde, leerla es volver esa hoja una fotografía, puedo odiar y amar, generalmente amo, el final de los tiempos de toda dramatica escena, llega al sumergir la hoja y observar como segundo a segundo su rostro y el nombre se va confundiendo hasta que dispersa, pero claro, como toda historia laboriosa de acontecimientos innolvidables que han disfrutado de un buen tiempo en vida, pasan a un lugar especial en la memoria, haya donde se vuelven circunstancias extraordinarias, donde cada persona le devuelve la vida con cada paso de su cuerpo, aunque claro cada escensia tiene sus propios rostros y sus propios espacios, pero en si, tu , ahí sigues, continuas aun después de que yo tenga que concluir mi tiempo como terrestre, tu seguirás como eso a lo que llaman algunos calurosos, un amor. quien encuentre alguna de mis hojas aun con vida entre mis restos, espere que llegué el viento, y déjeme ir

es el momento de que mi sique y mis memorias pasadas dejen el alborotadero de la fiesta y se detengan al placer de un cuaro tibio, espacioso, para que las ansias guarden compostura y permitirme continuar, tenderé  el manto de mi psique como una musa, rendida sobre el suelo, que el sol entre por los ventanales y me bañe con su humus a viento y a canto divino, que troten las bestias y los corceles de mi corazón al tiempo .. 

a veces no se a donde voy ir a parar con tanta cosa en la cabeza, las ideas no me asustan, ni los pasajes me intimidad, pero el miedo se cuela como el frío, siento miedo de olvidar hasta el sentimiento que me atraes, la paso plasmando pasajes por las paredes, la casa parece una cripta egipcia, pienso que si muero y algún día vuelves, te encontraras con mi amor intacto, que podrás pasear por la casa escuchando como te llamo y te lamento, los primeros 4 días de la semana me alimento de sopa y arroz, sigo cocinando para dos, una porción para mi y la otra para Troncha, la gata, los siguientes tres días cocino para Troncha y como la parte que te corresponde, variamos las semanas con embutidos para gato y galletas, la rutina se a vuelto tan rutinaria como la ropa que llevamos puesta, Troncha siempre luce ese suéter de angora que a veces parece carísimo y otras de sugunda mano ....

no prolongues esta angustia, ni me salves de vivir contigo, yo iré de ti, a donde quiera que llegué tu partida .

el texto que logré ponerme los pies en el suelo del viento y haga que mis cabellos se ingerten entre el semento para llegar a las raices de la tierra, ese texto será visiblemente ingenuo, inagotable a la vista, intangible para algunos, pero cierto, extasiadamente cierto y vivo, tan vivo que se esparcirá por todo el mundo, comenzando por el Atlántico, entrara en sus mentes como la electricidad, iluminando los cuerpos metódicos como una llama de furia . Para entonces mi cuerpo servirá al mundo, me quedare plantado creciendo con los pasos en alto, iluminando el destino de los hombres.

todos tus intentos de enamoramiento me parecen lucidamente dulces, hasta caer en la extravagancia, este corto deterioro de tiempo es semejante a la continuidad de los ochentamil docientos pasos que tenemos que dar de tierra a tierra, pero la fortuna nos hecha con fervor sus cartas y el territorio, que es lo que importa nos marca con el corazón en un mismo sitio, el del otro, justo en el centro del cuerpo, esta el universo de nuestro destino con la dirección bien marcada en un místico abrazo infinito. Todo meu amor é por vocé, a minha existéncia inteira é amor vocé,tudo o que eu estou a falar da i cego fazer isso contigo, é todo o seu .

a esta hora cala tanto el frío,  y los recuerdos se presentan en una cantidad inagotable, así como el frenesí del agua que cae sobre la calle, aplastando el pasto, aun cuando la tierra es dura y firme el humus logra entrar en ella, al igual que en mi corazón, podría relacionar estas escenas de naturaleza con la tristeza de un ser divino, pero yo prefiero recordar que en cada noche como esta las gotas marcaban un tintiniar como piedritas en mi ventana semejante a la armonia de su silbido cuando llegaba, no solo las luces iluminando el aguasero abastesido en las ondas del callejon y el ruido del auto, como quien viene de lejos, a pesar de venir de tan demaciado cerca, de unas calles atrás para ser presisa, en noches como hoy que caen lentas con el velo de la lluvía como un velo de novia, te recuerdo así, un poco mojado y calentando los labios asi sucedia cuando no eras ausente y cuando la lluvia apretaba su canto como el que llora, el me tomaba tan fuerte en su clamor , mientras yo me perdia en su abraso como un ritual .. asi es como lo recuerdo, le quise tanto ..  sera q la lluvia son estrellas q caen para iluminar la tierra? 

enero el que mas llora, el carecido en oro, el que llueve amor, tu que comienzas, frente a la tempestad de la ultima noche, no hay oro que calme el clamor de tu llanto y no hay amor como tus días, aun en los bolsos vacíos hay vasos llenos.

vestido de fiesta

a mi me parece que si le abrieran la cabeza su genialidad sería así, como una fiesta, como esas diminutas luces que parecen  polvo mágico, se pasea por nuestras manos como un reloj de arena, pasando del pasado la futuro ese hilito de curiosidad, seguramente esta idea nacíơ durante alguna exploración en una estrella, todos los casos de genialidad se disfrazan de locura y es que, uno como medico mental no ve al cerebro como lo que es, sino como una maquina, efectivamente es una maquina, una maquina de un mundo con todo y su sistema planetario, uno como medico mental puede llegar a sentir envidia de no comprender la genialidad de la fiesta en cada cabeza, y sin embargo la genialidad es tan simple como esos diminutos brillos que andan en las cosas de las gentes, si yo fuera verdaderamente un medico mental, no podría pensar que tu cabeza hizo BOM! manchando unos zapatos y un vestido con un poco de tu fiesta.