se acerca la hora en que los gatos ondulan la cola entre la noche, deambulan con sus ojos de luna y su piel de sombra, roer los sueños es su oficio, lamer la penumbra de los ciegos, ahuyentar a la soledad y dejar la oscuridad en el olvido de otra piel, esto de escribir con el manto de café que cobija la casa, esa costumbre de merodear entre historias de mis adentros pasados, y eso de guardarme en un cajón como en un secreto, se me da en noches como hoy que el hambre anda en letras.