Neruda no ha muerto, manifiéstate! .
los objetos producen historias
mis manos recrean tus besos
mi amor se desliza dentro
mi despido insiste por quedarse
los ríos se nutren de un lento ayer
mis pies, que pasan por tus pasos
mi libertad en duda
mi tiempo todavía, todavía a la espera.
los cientos de miles tardes
los cinco segundos libres para mirarte
los perros extraños
los juicios sin ganas
los que me vieron y no vieron como te quiero
los suburbios que me habitan
los sitios distantes y habituados
los cálidos aplausos que me hablan de tu lejanía
mis rasgos gastados
mis lagrimas anchas
mis cuatro palabras
mis recuerdos de olvidos
mis aventuras rotas
mis alas cubiertas
mis promesas ausentes
mis logros pendientes
mi cuento por tu cuerpo
mi empeño al recorrerte
mi zen enamorado
mi hombre encarnado
mi primera vez
mi ultima vez
mi trozo de ti
mi todavía .
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