que acentos de tus senos, que bordes de tu piel, de tinta son tus ojos, de páginas tus piernas,los textos por tus labios, que pasta de mujer ... así se sentaba Ella, sobre mis libros, acomodando las caderas en cuentos vivos, mientras yo escribía un par de arrumacos, desplegando un amor profano, por ella quería tantos libros, a ella que nunca le pude amar mas que a mis aparadores ..